Pe’ arrivarce qui da Roma ho fatto l’autostop,

e in Francia è già ‘n bel pezzo che ce sto; 

ma pure da emigrato,            

mica so’ cambiato:

io so’ Romeo,           

er mejo del Colosseo.

Io fermo nun ce sto, proprio nun me va;

se domani qui sarò, oggi chi lo sa?

Forse un pocho m’acchitterò 

e me ne andrò in città, già!

E poi laggiù tanta scena farò,

ogni gatta che me vedrà, dirà:

«Ma che ber micione, 

che simpaticone;  

quell’è Romeo,          

er mejo del Colosseo!»

Si cambio so’ guai: sto bene come sto;

non mi lego mai, catene nun ce n’ho,

aggregate si voi, Dio sa dove finirai:

in Cina, in Perù o a Timbuktu,

ma non beccaglierai, vedrai.

Chi tante storie fa a pregar nun sto,

tutto quello che me va con un gesto c’ho.

Penso sempre che l’avi miei, 

tra ruderi e mausolei,

sapevano già fasse rispettà

e considerà da nobbili e plebbei.

Si tanto me dà tanto, 

godo e me ne vanto

d’esse’ Romeo,             

er meglio del Colosseo.