Perché lei non mi amasse non lo so,

io che le avevo dato tutto quel che ho;

ma forse quel che ho non è abbastanza,

forse cercava il cielo in questa stanza

e un cielo non ce l’ho.

E poi perché è fuggita chi lo sa?

Forse perché cercava un po’ di libertà;

ma io non la tenevo prigioniera,

la incatenavo solo verso sera

per stare un po’ con lei,

per stare stretto a lei.

Perché l’amore, l’amore è un colpo di pistola;

l’amore, l’amore è un pugno sulla schiena,

è uno schiaffo per cena, na na na na na na,

l’amore ti tocca appena.

Che cosa non andasse non lo so,

forse l’ho amata troppo e troppo non si può;

ma c’è un inverno in ogni primavera,

per questo l’ho cercata fino a sera,

per chiederle perché,

«Amore, cosa c’è?».

Perché l’amore, l’amore è un colpo di pistola;

l’amore, l’amore è un pugno sulla schiena,

è uno schiaffo per cena, na na na na na na,

l’amore ti sfiora appena.

E poi perché l’ho fatto non lo so,

forse per non sentire ancora un altro “no”

uscire dalla sua bocca dorata;

prima l’ho uccisa e dopo l’ho baciata.

L’amore, il mio amore è un colpo di pistola;

l’amore, l’amore è una fanfara che suona

la nostra canzone,

è un nodo intorno al collo

nel buio di una prigione.