Mia madre sfogliava Novella 2000

ed io ai suoi piedi leggevo Prevert;

avevo diec’anni ma pensavo già alle donne

e chiuso nel mio bagno amavo Edwige Fenech.

A scuola i ragazzi giocavano a calcio

ed io sul muretto citavo Verlaine;

avevo sedic’anni ma pensavo solo al sesso,

poi vidi le sue labbra e me ne innamorai.

Le scrissi più o meno duecento poesie,

la prima diceva così:

amami come se fossimo ancora

in quel bar di Berlino a fumare Pall Mall;

amami come quella volta all’Esselunga quando

in preda alla fame rubammo una baguette.

Mio padre voleva che facessi il ragioniere

ma io impertinente risposi «Giammai!»;

avevo vent’anni e coi miei capelli lunghi

a guisa di dandy bevevo cognac.

Avevo già scritto tremila poesie,

la prima diceva così:

amami come se fossimo ancora

in quel bar di Berlino a fumare Pall Mall;

amami come quella sera a Marsiglia quando

in preda al barbera mangiammo escargot.

A giugno mi chiese di amarla per sempre

ma io impenitente risposi di no;

avevo trent’anni e vivevo da bohemien,

lei disse sottovoce: «Vedrai, te ne pentirai».

Amami come se fossimo ancora

fra le calde lenzuola nel letto dei tuoi.