La mosca che danza in mezzo alla stanza

percorre grovigli diretti a metà;

la osservo rapito da tanta costanza

cercando una logica nel gioco che fa.

La mosca è un dilemma 

che mi ronza in testa

attratto dall’ambiguità;

la mosca che morde

preannuncia tempesta,

che annacqua le mie verità.

Io starò con lei

fino all’ultimo giorno,

penserò solo a lei

senza guardarmi intorno.

Intanto la mosca esausta si posa

e riposa sul muro di casa,

si sfrega le zampe e con aria golosa

mi guarda e in fondo lo sa

che nelle mie mani

ho un romanzo di Prozac

che parla di un giovane

e della sua sposa,

forse si aspetta un finale a sorpresa

che temo non arriverà.

Perché ho voglia di lei,

questa è l’unica cosa

e non sarà una mosca a rubare

il profumo alla rosa.

Na na na...

Perché ho voglia di lei,

questa è l’unica cosa

e non sarà una mosca a rubare

il profumo alla rosa.

Perché io sarò con lei

come un’unica cosa

e non sarà una mosca a macchiare

il vestito alla sposa.