Dottore, non voglio più uscire,

voglio solo morire

da quando non c’è

il suo odore su questo piumone

che era un nido d’amore

e ora puzza di me.

Mi scuoto sì, scendo al supermercato

chissà forse mi faranno

uno sconto fedeltà,

devoto come un frate cappuccino

con gli amici del mattino

chi me lo preparerà?

Mi chiedo ora che cosa ne farò

dei tuoi capelli d’oro volati sul comò,

forse li porterò

ad una zingara e una strega

perché ne facciano una droga

capace di farmi scordare di te.

Il sole se n’è andato in pensione,

è scappato in Giappone,

in Brasile o in Qatar

e qui piove e s’allaga il soffitto,

questa casa in affitto

piange ancora per te.

Mi chiedo ora che cosa ne farò

delle tue calze nere volate sul comò,

forse le porterò

al mago Conti o a Nino Strano

perché mi diano un talismano

capace di farti tornare da me.

Ora che cosa ne sarà

del nostro primo bacio, della verginità,

forse ti mancherà

tra un mese, un anno o tra una vita

quando ti accorgerai che è stata

la notte d’amore più dolce per te.