Le sei e ventisei, ci sono

notti in cui non sai dormire

e più lo chiami e più Morfeo

ti dice «Non ce n’è!».

Scendere per strada in cerca

di una birra e poi trovarsi

a raccontare a una puttana

tutti i tuoi perché.

Non pensavo di esser stato

divertente, invece guarda

come ride, sembra anche felice,

molto più di me.

Ma se ti piace nascere al tramonto

puoi dormire insieme a me.

Guarda un po’ dove ti porta la vita,

in questa notte sbagliata la birra è finita, sì,

ma tu puoi essere mia amica?

Ci penserò magari tutta la vita.

Se Dio sapesse di te

sarebbe al tuo fianco,

direbbe: «Son io,

quel pittore son io!»,

facendosi bello per te,

ma è troppo occupato

a dipingere nuvole in cielo

per badare anche me.

L’asfalto mentre corri sembra

un fiume verso il mare,

il panorama se ti volti è spazio e tu

sei l’astronave.

Perderti nei vicoli,

domani non svegliateci,

e c’è la luna da esplorare,

la stella polare dov’è?

Poi sentirsi liberi,

prigionieri e simili,

torneremo liberi!

Ma liberi da che?

E se ti piace nascere al tramonto puoi dormire,

se ti piace nascere al tramonto puoi dormire,

se ti piace nascere al tramonto puoi dormire

insieme a me.

Se Dio sapesse di te

sarebbe al tuo fianco,

direbbe: «Son io,

quel pittore son io!»,

facendosi bello per te,

ma è troppo occupato

a far piovere il cielo,

dare vita a uno stagno

e forza all’oceano.

Ed io come un vecchio scienziato

l’ho scoperto, l’ho scoperto.