Mi guardo dal di fuori come fossimo due persone,

osservo la mia mano che si muove, la sua decisione,

da fuori vedo chiaro: quel gesto non è vero

e sento che in quel movimento io non c’ero.

A volte mi soffermo e guardo il fumo di una sigaretta,

la bocca resta aperta forse troppo, poi si chiude in fretta,

si vede chiaramente che cerco un’espressione,

che distacco, che fatica, questa mia finzione.

Cerco un gesto, un gesto naturale

per essere sicuro che questo corpo è mio;

cerco un gesto, un gesto naturale,

intero come il nostro io.

E invece non so niente, sono a pezzi, non so più chi sono,

capisco solo che continuamente io mi condiziono,

devi essere come un uomo, come un santo, come un dio,

per me ci sono sempre i come e non ci sono io.

Per tutte quelle cose buone che non ho ammazzato,

chissà nella mia vita quante maschere ho costruito,

queste maschere ormai sono una cosa mia,

che dolore, che fatica, buttarle via.

Cerco un gesto, un gesto naturale

per essere sicuro che questo corpo è mio;

cerco un gesto, un gesto naturale,

intero come il nostro io.