Scrivile, scemo, stanotte non dormi,

tu chiamali sogni, ma sono ricordi.

Scrivile, scemo, è colpa del vino

se basta uno sguardo e ritorni bambino.

Scrivile, scemo, ci vuole coraggio

nel ‘94 ad essere Baggio.

Ma dove sei?

Dicono che sei un po’ cresciuta oramai

e non sei più

quella bambina che baciava Harry Styles in TV.

E pesano, uccidono, ‘sti cazzo di “ti amo”,

ballano dentro la bocca un ritmo cubano,

il sangue, le lacrime, un grido blasfemo,

tu fatti coraggio, poi scrivile, scemo.

Scrivile, scemo, tre parole in croce,

poi scappa lontano, poi perdi la voce.

Scrivile, scemo, un finale migliore

per quella puntata della Melevisione

interrotta da torri che andarono in fiamme

e bimbi che facevano domande.

Ma dove sei?

Dicono che sei un po’ cresciuta oramai

e non sei più

quella bambina che baciava Harry Styles in TV.

E pesano, uccidono, ‘sti cazzo di “ti amo”,

ballano dentro la bocca un ritmo cubano,

il sangue, le lacrime, un grido blasfemo,

tu fatti coraggio, poi scrivile, scemo.

E metto Bon Iver se sono giù

e lo pronuncio sbagliato proprio come fai tu

e scusa per l’ansia, mi mangia da dentro

e per il cane che scappa con il cancello aperto.

Vedi, non sono bravo a fare restare

chi mi vuole bene, però so aspettare

e con te mi sa che lo farò.

Ma dove sei?

Dicono che sei un po’ cresciuta oramai

e non sei più

quella bambina che baciava Harry Styles in TV.

E pesano, uccidono, ‘sti cazzo di “ti amo”,

ballano dentro la bocca un ritmo cubano,

il sangue, le lacrime, un grido blasfemo,

tu fatti coraggio, poi scrivile, scemo.

Scrivile, scrivile...