Vorrei conoscer l’odore del tuo paese,

camminare di casa nel tuo giardino,

respirare nell’aria sale e maggese,

gli aromi della tua salvia e del rosmarino.

Vorrei che tutti gli anziani mi salutassero

parlando con me del tempo e dei giorni andati,

vorrei che gli amici tuoi tutti mi parlassero

come se amici fossimo sempre stati.

Vorrei incontrare le pietre, le strade, gli usci

e i ciuffi di parietaria attaccati ai muri,

le strisce delle lumache nei loro gusci,

capire tutti gli sguardi dietro agli scuri.

E lo vorrei perché non sono quando non ci sei

e resto solo coi pensieri miei ed io.

Vorrei con te da solo sempre viaggiare,

scoprire quello che intorno c’è da scoprire,

per raccontarti e poi farmi raccontare

il senso d’un rabbuiarsi e del tuo gioire.

Vorrei tornare nei posti dove son stato,

spiegarti di quanto tutto sia poi diverso

e per farmi da te spiegare cos’è cambiato

e quale sapore nuovo abbia l’universo.

Vedere di nuovo Istanbul o Barcellona

o il mare di una remota spiaggia cubana

o un greppe dell’Appennino dove risuona

fra gli alberi un’usata e semplice tramontana.

E lo vorrei perché non sono quando non ci sei

e resto solo coi pensieri miei ed io.

Vorrei restare per sempre in un posto solo

per ascoltare il suono del tuo parlare

e guardare stupito il lancio, la grazia, il volo

impliciti dentro al semplice tuo camminare.

E restare in silenzio al suono della tua voce

o parlare, parlare, parlare, parlarmi addosso,

dimenticando il tempo troppo veloce

o nascondere in due sciocchezze che son commosso.

Vorrei cantare il canto delle tue mani,

giocare con te un eterno gioco proibito,

che l’oggi restasse oggi senza domani

o domani potesse tendere all’infinito.

E lo vorrei perché non sono quando non ci sei

e resto solo coi pensieri miei ed io.